Буду писать про книги. Потому что не дочитываю их до конца, и хотелось бы узнать, почему.
Вот например книжечка, "Тайная жизнь гениев", Анатолий Бернацкий.
Ох уж... свежие, свежие сплетни, нечего сказать! И слегка раздражает такой стиль, словно автор подглядывает, шпионит, подслушивает за знаменитостями, тем более что о мертвецах книжка. Журнал "Story", "Караван историй" и другие тоже этим грешат. Какое-то слишком личное отношение к главным героям.
Ну да бог с ними, с авторами.
Вот жил-был такой персонаж, Ричард Дадд, 1817 г.р. Англичанин. В 25 поехал художником в экспедицию на Ближний Восток и Египет, там он повредился головой, то ли Осирис в него вселился, то ли просто пугнул для проформы. В общем, после посещения Города мертвых Дадд стал сам не свой, его мучили кошмары.По приезде стал чудить, потом и вовсе сорвался с катушек, порешил папочку, вонзив нож тому в грудь и перерезав горло. Был помещен в психиатрическую лечебницу и там писал прекраснейшие полотна, исполнял пьесы Шекспира, играл на скрипке.. Умер примерно в 70.
Вот что случилось с человеком? Чего ему не рисовалось по-тихому? Что за Осирис повернул ему психику, или просто это гены повернулись в жарком климате как-то не так? Или, как по-модному нынче выражаются, однажды начала разворачиваться какая-то особенная карма. И человека понесло во все тяжкие.
Насколько тонка грань между нормальностью и сумасшествием? Насколько люди искусства подвержены риску сойти однажды с ума? Насколько условия их жизни провоцируют умственные отклонения и само творчество? Ведь это же ужас, все эти встречи, расставания, безденежье, завистники, сплетники, рок, самые странные обстоятельства, мистика, заболевания... про которые в книжке. Ведь вот взять нашу жизнь, обычную: да, вокруг не гении и довольно тихо живут, с ножом ни на кого не кидаются. И ничем этаким не блещут. Может, блеск-то и виден потом, после смерти, такая жизненная выжимка, квинтэссенция происшедшего, самые сливки? Нееет, не думаю. Или человек чудит, гениален, талантлив, ярок, смел...от рождения, или всего этого нет.
А случиться беда может с каждым. Иногда я чувствую грань, за которой притаилась тьма. И очень заманчиво эту грань однажды перейти, из чистого любопытства. Но вот Осирис мне в Египте не являлся, хотя давно было, я уже плохо помню. Рыбок помню, коралловые рифы, нильские воды, тростники, кактусы цвели, ветер с моря дул... Отравили в рыбном ресторане неслабо... Ездили в Долину царей, Луксор.. Нет, точно Осириса не было! ) Где-то лежит картуш с моим именем египетскими значками, анкх, и картинка кошки на папирусе. И уже много позже я начала интересоваться египетским символизмом, и что-то рисовать на тему. И только в этом году вслушалась в солярный смысл окрыленного скарабея, и купила серебряную подвеску...
Ну и пара картин Ричарда Дадда:
Ох уж... свежие, свежие сплетни, нечего сказать! И слегка раздражает такой стиль, словно автор подглядывает, шпионит, подслушивает за знаменитостями, тем более что о мертвецах книжка. Журнал "Story", "Караван историй" и другие тоже этим грешат. Какое-то слишком личное отношение к главным героям.
Ну да бог с ними, с авторами.
Вот жил-был такой персонаж, Ричард Дадд, 1817 г.р. Англичанин. В 25 поехал художником в экспедицию на Ближний Восток и Египет, там он повредился головой, то ли Осирис в него вселился, то ли просто пугнул для проформы. В общем, после посещения Города мертвых Дадд стал сам не свой, его мучили кошмары.По приезде стал чудить, потом и вовсе сорвался с катушек, порешил папочку, вонзив нож тому в грудь и перерезав горло. Был помещен в психиатрическую лечебницу и там писал прекраснейшие полотна, исполнял пьесы Шекспира, играл на скрипке.. Умер примерно в 70.
Вот что случилось с человеком? Чего ему не рисовалось по-тихому? Что за Осирис повернул ему психику, или просто это гены повернулись в жарком климате как-то не так? Или, как по-модному нынче выражаются, однажды начала разворачиваться какая-то особенная карма. И человека понесло во все тяжкие.
Насколько тонка грань между нормальностью и сумасшествием? Насколько люди искусства подвержены риску сойти однажды с ума? Насколько условия их жизни провоцируют умственные отклонения и само творчество? Ведь это же ужас, все эти встречи, расставания, безденежье, завистники, сплетники, рок, самые странные обстоятельства, мистика, заболевания... про которые в книжке. Ведь вот взять нашу жизнь, обычную: да, вокруг не гении и довольно тихо живут, с ножом ни на кого не кидаются. И ничем этаким не блещут. Может, блеск-то и виден потом, после смерти, такая жизненная выжимка, квинтэссенция происшедшего, самые сливки? Нееет, не думаю. Или человек чудит, гениален, талантлив, ярок, смел...от рождения, или всего этого нет.
А случиться беда может с каждым. Иногда я чувствую грань, за которой притаилась тьма. И очень заманчиво эту грань однажды перейти, из чистого любопытства. Но вот Осирис мне в Египте не являлся, хотя давно было, я уже плохо помню. Рыбок помню, коралловые рифы, нильские воды, тростники, кактусы цвели, ветер с моря дул... Отравили в рыбном ресторане неслабо... Ездили в Долину царей, Луксор.. Нет, точно Осириса не было! ) Где-то лежит картуш с моим именем египетскими значками, анкх, и картинка кошки на папирусе. И уже много позже я начала интересоваться египетским символизмом, и что-то рисовать на тему. И только в этом году вслушалась в солярный смысл окрыленного скарабея, и купила серебряную подвеску...
Ну и пара картин Ричарда Дадда:
